Теперь девушка шла прочь от школы неизвестно куда, она читала страницы порванной книги и плакала.
Они столкнулись головами, поэт и поэтесса, они не смотрели по сторонам и попали в поэзию.
Боли не было, был мгновенный переход из этого мира в мир поэтических строк.
Они замерли. Они не видели ничего кругом, только рифмы, только метафоры, только сравнения.
С улицы их и забрал сержант милиции Прозин. Он привел их как кукол в отделение милиции и доложил лейтенанту Нечаеву:
- Вот. Подобрал на улице. Невменяемы.
- Что натворили? – поинтересовался лейтенант.
- Ничего. Стояли. Мешали проходу граждан.
- Документы? Следы инъекций? Может, укуренные?
- Алкоголем не пахнет, наркоты нет, документов и следов инъекций - тоже.
- Может, подложить наркоту?
- Все кончилось. Вчера последнюю подкинули, - доложил сержант.
- И что, на внешний мир не реагируют?
- Не реагируют. Но без следов инъекций.
- Классно!
- Да неплохо.
- Может, через жопу вводили?
- Не могу знать!
- На экспертизу. Если ничего не покажет, в дурку их оттранспортируешь.
Экспертиза ничего лишнего в крови не обнаружила, и Прозин отвез их в сумасшедший дом.
- Подождите в коридоре, - попросил главный врач Прозина. – Сейчас я с ними разберусь.
Только поэтов увезли, к лейтенанту Нечаеву явилась толстая, грубая тетка.
- Я Муза, - заявила она, - Муза Спиридоновна Ефимова.
- И что? – спросил лейтенант.
- Верните мне моего мужа. Я знаю, его забрали с улицы.
- Не имею возможности, - деловито ответил лейтенант.
- А кто пойдет в магазин? Вы что ли?
- Для вас сударыня? – поинтересовался Нечаев. – Ни за что!
- А где? Где мой муж?
- Судя по всему, это тот, - Нечаев покрутил пальцем у виска.
- Ну да, он немного того. Но в смысле всего остального, он очень хорош.
- Его повезли на освидетельствование к психиатру.
- У меня сегодня запланирована стирка и уборка квартиры.
- Так и займитесь этим.
- Но это его обязанности. Это он все делает. Я не могу без него.
- Ничем вам не могу помочь. Он в невменяемом состоянии, - и Нечаев вновь покрутил пальцем.
- Но он всегда такой! – возразила Муза.
- Боюсь, что сегодня он особенный, - Нечаев покрутил у виска уже рукой.
- Я повторяю: он всегда такой!!! – воскликнула Муза.
- Может, вы тогда знаете, что за девушку привезли вместе с ним?
- Девушку?! С ним? Я его Муза!
- Получается не только.
- Ах он предатель. А у меня сегодня секс запланирован. Что мне делать? – и Муза оценивающе осмотрела лейтенанта.
- Не знаю, - нервно ответил милиционер.
- Почему вы ничего не знаете?! Я пойду жаловаться!
- По коридору и налево. Идите. – И Нечаев добавил тише, - Но вряд ли вам там помогут.
Муза, громко возмущаясь, вылетела.
Через некоторое время главный врач вышел из кабинета, в руке у него была новенькая книга, он увлеченно читал, не обращая на Прозина внимания.
- И как они? – спросил Прозин.
- А? – переспросил врач.
- Как они, спрашиваю.
- Понимаете, они попали в поэзию…
- И что теперь? – спросил сержант.
- Всё. Они там. Мы здесь.
- Вы их вылечите?
- Нет.
- Не можете?
- Могу. Но не буду. Лучше жить в поэзии. Чем в этом идиотском мире.
- И что теперь?
- Что теперь? Я организую специальный сумасшедший дом для живущих в поэзии. У вас нет больше таких?
- Нет, - растерялся Прозин. – А мне-то что делать?
- А? – переспросил зачитавшийся врач.
- Мне-то что делать?
- Езжайте домой, дружочек!
- А эти? Что с ними?
- С ними все будет нормально. Им хорошо. Смотрите, какую они мне книгу подарили. Это удивительные стихи!
Прозин бросил взгляд на книгу. На обложке значилось "Сборник стихов. Ефим Музин и Муза Ефимова".
- Ладно. Я ушел, - буркнул Прозин.
- До свидания, - проронил врач и углубился в чтение.
http://www.proza.ru/2008/11/09/450