|
Если уже рассказывала, извините.
Заводит как-то мой муж музыку. Веселая такая музыка, энергетически наполненная, немного жестковатая, но под ранний летний пятничный вечер в самый раз: так и хочется под нее педаль газа ниже коврика вдавить, или скинхедам средний палец показать, или еще что-нибудь в том же духе. Словом, я пью пиво и оттягиваюсь. За мужем не слежу (а надо было, иначе бы раньше поняла, что что-то не так). После двух песен спрашиваю: "Слушай, а что это за классный музон? Ты его раньще не ставил!". И вздрагиваю от стука отпавшей на пол челюсти: "ТЕБЕ НРАВИТСЯ?" - осторожно спрашивает муж. "Да, - несколько удивленно отвечаю я, - а что?". "Это же АЙРОН МЭЙДЕН!" - тихо говорит он. "Ну и что?" - спрашиваю я.
Так я узнала, что во мне наряду с книжным графиком, специалистом по сравнительной лингвистике, старой девой и многими другими погибла "металлистка". Позднее к списку виртуальных покойников добавился панк - потому что "Секс пистолз" мне тоже "покатили".
|
