|
Однажды он прогнётся под нас!
Увидеть бы, хоть раз его фейс.
Скучно, себя давлю желаньем кувырканья,
Да вроде никакого дела и творенья.
Лишь слабо чувствую стиха струю,
Ничто так не течёт, как только время,
Стараясь им подхлестнуть на раб.неделе,
А в выходные подольше растянуть.
Чего б такого сотворить?
|
